Os retumbos tortuosos, tartarianos, triviais, toavam as trilhas, de triatlos orbitais. Estrondam ecoando evidentemente em seres efêmeros, não obstante ouvem-se errôneos obstáculos olvidos. Letargia lúdica de lagrimas litosféricas, desinência destrutiva de demônios destemidos. Assonância algoritmica apaziguando as asas de quem chora e fede a mofo, fora feito de ferro, fora feito de fogo. Há, havia, houve um girassol. Continha contínuas contas com convexas corpulências ocas. Vigiava as vias verde-vivas e virava a vida toda. Sonorificava as sondas soltas de um sol sem silhueta. Perguntava às pombas podres por possíveis penosidades. Respondiam ríspidas e rápidas: "o sol nem é de verdade". Voltavam a voar velozes, vorazes e vêementes. Gritando gaguejados ângulos, gritando fortes verdades. Isso implica na imparidade inicial. Tormentos trêmulos, tortos, trotavam trazendo o sol. Pro homem, procurar a pedra preta era preciso. Riam sem saber porque, não sabiam o porque do riso. Enquanto esperava excitado, o girassol queimado. Ei! Sai, senhor, sai com esse facão! Cão sem coração. Homem em dolmén.
